"Suponiendo que el que cuenta contara a su manera, es
decir que ya mucho estuviera tácitamente contado para los de la
zona (Tell, que todo lo comprende sin palabras, Hélène, a quien
nada le importa cuando te importa a ti), o que de unas hojas de
papel, de un disco fonográfico, una cinta magnetofónica, un libro,
un vientre de muñeca salieran pedazos de algo que ya no sería lo
que están esperando que empieces a contar, suponiendo que lo
contado no tuviera el menor interés para Calac o Austin y en
cambio atrajera desesperadamente a Marrast o a Nicole, sobre todo
a Nicole que te ama sin esperanza, suponiendo que empezaras a
murmurar un largo poema donde se habla de la Ciudad que
también ellos conocen y temen y a veces recorren, si al mismo
tiempo o como una sustitución te fueras sacando la corbata y te
inclinaras para ofrecerla, previamente arrollada con mucho
cuidado, a Polanco que la contempla estupefacto y termina por
pasársela a Calac que no quiere aceptarla y consulta
escandalizado a Tell que aprovecha para hacerle trampa en el
poker y ganarle el pozo; suponiendo absurdos así, que en la zona
y en ese momento pudieran ocurrir cosas semejantes, habría que
preguntarse si tiene sentido el que estén ahí esperando que empieces a contar, que en todo caso alguien empiece a contar, y si
el buñuelo de banana en que está pensando Feuille Morte no
reemplazaría harto mejor esa vaga expectativa de los que te rodean
en la zona, indiferentes y obstinados a la vez, exigentes y burlones
como tú mismo con ellos cuando te toca a ti escucharlos o verlos
vivir sabiendo que todo eso viene de otra parte o se va quién sabe
adonde, y que por eso mismo es lo que cuenta para casi todos
ellos."
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